Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem fatos, a minha história sem vida. São as minhas confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho a dizer.
19 outubro 2005
Eu só não sabia dizer por que raios sentia aquilo. Uma crueldade íntima e impiedosa de forma a acelerar o sangue. Taquicardia, suor nas mãos. O corpo? Parado. Meus olhos não se mexeram, o olhar disse mais. Dez – arrastados – minutos se passaram; queria, mas não levantei. Tava frio. Não virei a página. Ao contrário, dobrei-a no meio. Assim ela fica marcada, dá destaque.
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