Tô afinzona de escrever. Já faz uns dias, mas não o faço.
Não me lembro de ter passado por tamanha indefinição. Mas é tudo interno. O externo nem se fala.
Meus desejos e prazeres sempre exprimidos de forma sedutora, hoje calam-se até para mim. Seria traição?
Tudo o que penso não se passa de uma expressão hipócrita da inconstância do meu ser. E se fincar os pés no chão é sinônimo de lucidez, abre a janela que o que eu quero é alucinar.